第1章(2/2)

他又莫名现在十年后，完好无损，时间却残忍地向前奔腾了十年。

直到一个小心翼翼的女声将他拉回现实：

声音渐渐远去。

沈卿辞的目光定格在屏幕右角的时间上。

他意识摸向自己的脸，除了衣服的破损，他没受到任何伤害。

声音里透着一拒人千里的冷意，与他那张过分漂亮却毫无表的脸相得益彰。

上穿的，还是车祸那天的衣服。

屏幕已经碎裂，但还顽地亮着，陆凛的消息固执地停留在最后一行：

右的旧伤让他的步伐有些迟缓，但脊背得笔直，黑大衣在秋风拂，划一利落的弧线。

女生“哦”了一声，显然被他的冷淡噎到，讪讪地笑了笑，转回到同伴边。

走几步后，压抑不住的兴奋窃语飘了过来：

沈卿辞闭了闭，再睁开时，底最后一丝恍惚已经褪去，取而代之的是他一贯的、冰封般的冷静。

“谢谢。”他开，嗓音因为久未说话而有些沙哑，“我没事。”

刺骨的疼。

手指无意识地收，拐杖端雕刻的纹路硌掌心。

他低，愣住了。

他撑着手肘想要坐起，右却传来熟悉的刺痛。

顺着楼梯往走，三层楼，每一层都安静得诡异。

人群如般在前动，广场的电幕上动着新闻和广告。

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他死后的…十年后。

耳边的声音渐渐失真，化作一片嗡鸣。

“哇，看见没看见没！那张脸！冰山人！我好！”

这不对劲。

沈卿辞想，他还没来得及立遗嘱。

这个认知像冰锥一样扎脑海。

他应该死了才对。

浑像被拆开重组过一遍，每一关节都在发酸涩的抗议。

他推开吱呀作响的木门，走廊里空无一人。

他死了，他27岁生日那天。

沈卿辞一动不动地站在那里，拄着那本该在车祸中损毁、此刻却完好无损的沉香木拐杖。

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他的瞳孔骤然收缩。

一个二十岁左右的女生站在几步外，脸上带着善意的担忧：“我看你脸有难看，上……是受伤了吗？”

沈卿辞站在当铺柜台前，摘腕上那块百达翡丽。

疼。

第2章 墓园

手工定制的黑西装已经皱得不成样，袖和前沾满暗褐的血渍，布料上还有玻璃划破的裂。

然后握拐杖，迈开步。

他环顾四周，他一间极其简陋的房间，白墙泥地，除了一张铁架床和一把椅外空无一。

“那个……你还好吗？”

，余光瞥见摔落在角落的手机。

沈卿辞撑着站起，右的不便让他动作有些迟缓。

她的目光落在他衣服的血渍上。

不知那个被他养了八年，喜在他面前哭闹的小孩，以后会不会被人欺负。

沈卿辞抬看他，神平淡得像在看一件家：“家传。”

西装大衣在秋风中微微扬起衣摆。

“可是真的好好看啊，而且你看到他手上的拐杖没？好有气质……”

他抬起手，习惯的整理西装袖上的褶皱。

血渍和破损的衣服引来路人的侧目，但他浑然不觉。

沈卿辞抬望去。

这是他二十七岁生日那天早上上的，表盘背面刻着极小的“sqc 27”。

“小声啦，别被他听见……”

“先生，这表……”当铺老板是个瘦的中年人，接过表时睛一亮，但很快又狐疑，“您这表有些年了，但保养得真好，不像二手货，能问问来历吗？”

他看着面前大的广场。

窗被报纸糊着，看不清外面。

沈卿辞站在原地，目光在广场上一一扫过。

20xx年10月15日，14:27

陆凛：哥哥，你理理我嘛。

沈卿辞皱着眉睁开，视野里是一片陌生的灰白天板，日光灯发嗡嗡的电声。

直到推开底楼那扇生锈的铁门，刺目的光和喧嚣的人声同时涌来。

每一个陌生的细节都在告诉他，这不是他的时代。

沈卿辞看着前的陌生面孔，了三秒钟找回自己的声音。